Une bibliothèque privée, en constante évolution.
Leçons, essais et rituels sélectionnés pour les membres. La substance plutôt que le bruit.
La cave de Madame H.
Une maison de maître, un escalier de pierre, une porte capitonnée. Ce qui se passe derrière, on ne le raconte qu'à voix basse.
Le contrat de 90 jours
Trois mois. Quatorze clauses. Une signature. À partir de cet instant, plus rien de ce qui m'appartenait ne m'appartenait vraiment.
L'attente
Elle m'a dit : « Tu m'attendras. » Elle n'a pas dit combien de temps. C'est dans ce silence-là qu'elle m'a possédé.
Journal d'un mardi ordinaire
Pas de scène. Pas de cave. Pas de cuir. Juste un mardi — et trente-deux petits gestes invisibles qui appartiennent à quelqu'un d'autre.
Première agenouillée
La première fois qu'on plie un genou, on croit que c'est facile. Et puis on se rend compte qu'on n'a jamais rien fait d'aussi difficile.
